Nouvelles histoires extraordinaires

By Edgar Allan Poe

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Il hésita une seconde; puis, avec un léger soupir, il tira
silencieusement son épée et se mit en garde.

Le combat ne fut certes pas long. J'étais exaspéré par les plus ardentes
excitations de tout genre, et je me sentais dans un seul bras l'énergie
et la puissance d'une multitude. En quelques secondes, je l'acculai par
la force du poignet contre la boiserie, et là, le tenant à ma
discrétion, je lui plongeai, à plusieurs reprises et coup sur coup, mon
épée dans la poitrine avec une férocité de brute.

En ce moment, quelqu'un toucha à la serrure de la porte. Je me hâtai de
prévenir une invasion importune, et je retournai immédiatement vers mon
adversaire mourant. Mais quelle langue humaine peut rendre suffisamment
cet étonnement, cette horreur qui s'emparèrent de moi au spectacle que
virent alors mes yeux. Le court instant pendant lequel je m'étais
détourné avait suffi pour produire, en apparence, un changement matériel
dans les dispositions locales à l'autre bout de la chambre. Une vaste
glace,--dans mon trouble, cela m'apparut d'abord ainsi,--se dressait là
où je n'en avais pas vu trace auparavant; et, comme je marchais frappé
de terreur vers ce miroir, ma propre image, mais avec une face pâle et
barbouillée de sang, s'avança à ma rencontre d'un pas faible et
vacillant.

C'est ainsi que la chose m'apparut, dis-je, mais telle elle n'était pas.
C'était mon adversaire,--c'était Wilson qui se tenait devant moi dans
son agonie. Son masque et son manteau gisaient sur le parquet, là où il
les avait jetés. Pas un fil dans son vêtement,--pas une ligne dans toute
sa figure si caractérisée et si singulière,--qui ne fût _mien_,--qui ne
fût _mienne_;--c'était l'absolu dans l'identité!

C'était Wilson, mais Wilson ne chuchotant plus ses paroles maintenant!
si bien que j'aurais pu croire que c'était moi-même qui parlais quand il
me dit:

_--Tu as vaincu, et je succombe. Mais dorénavant tu es mort aussi,--mort
au Monde, au Ciel et à l'Espérance! En moi tu existais,--et vois dans ma
mort, vois par cette image qui est la tienne, comme tu t'es radicalement
assassiné toi-même!_




L'HOMME DES FOULES

_Ce grand malheur de ne pouvoir être seul!_
La Bruyère.


On a dit judicieusement d'un certain livre allemand: _Es loesst sich
nicht lesen_,--il ne se laisse pas lire. Il y a des secrets qui ne
veulent pas être dits. Des hommes meurent la nuit dans leurs lits,
tordant les mains des spectres qui les confessent, et les regardant
pitoyablement dans les yeux;--des hommes meurent avec le désespoir dans
le coeur et des convulsions dans le gosier à cause de l'horreur des
mystères qui _ne veulent pas_ être

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Text Comparison with Histoires grotesques et sérieuses

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circonstances faites pour mettre en lumière l'idiosyncrasie de Dupin.
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Saint-Eustache était le prétendant avoué de Marie, et logeait dans.
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Mais ce n'est pas du tout un arrangement _réellement_ naturel.
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Cela a été fait par des drôles qui n'avaient même pas un mouchoir de poche.
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Insistons sur ce teint d'homme, sombre et basané; ce n'est pas un teint légèrement basané que celui qui a pu constituer le _seul point_ de souvenir commun à Valence et à madame Deluc.
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Ce que j'ai déjà dit sur ce sujet doit suffire.
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Maelzel s'oppose rarement à la continuation de la partie.
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Le Turc joue de la main gauche.
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D'abord il ouvre la porte n°1.
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Il est très-probable qu'il s'assied sur le petit bloc carré, la petite éminence qu'on a aperçue dans un coin du compartiment principal, alors que les portes étaient ouvertes.
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Encore quelques pas, et nous touchons finalement au résultat.
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» A l'aide d'un mécanisme assez grossièrement façonné, le panier pesamment chargé était enfin descendu au milieu de la foule; et, de leur pinacle vertigineux, ils pouvaient voir les Romains se presser confusément autour; mais la hauteur prodigieuse, unie au brouillard, les empêchait de saisir distinctement leurs opérations.
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commandait de tenir bon.
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La sculpture, quoique rigoureusement poétique par sa nature, est un art dont le domaine et les effets sont trop limités pour avoir jamais occupé longtemps son attention.
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On n'aperçoit pas une seule trace du charriage des rivières ordinaires.
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J'ai dit que le ruisseau serpentait très-irrégulièrement dans tout son parcours.
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Aux divers bras de cet arbre étaient suspendues des cages pour des oiseaux divers.
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Les Hollandais ont peut-être l'idée vague qu'on ne fait pas un rideau avec de la gratte[1].
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Regardant conséquemment le Beau comme ma province, quel est, me dis-je alors, le _ton_ de sa plus haute manifestation; tel fut l'objet de ma délibération suivante.
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Le plaisir est tiré uniquement de la sensation d'identité, de répétition.