Derniers Contes

By Edgar Allan Poe

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lugubre de la foret, dans la vague qui se plaint
au rivage, dans la fraiche haleine des bois, dans le parfum de la
violette, dans la voluptueuse senteur de l'hyacinthe, dans l'odeur
suggestive qui lui vient le soir d'iles eloignees non decouvertes, sur
des oceans sombres, illimites, inexplores. Il la reconnait dans toutes
les nobles pensees, dans toutes les aspirations qui ne sont pas de la
terre, dans toutes les saintes impulsions, dans toutes les actions
chevaleresques, genereuses, et supposant le sacrifice de soi-meme. Il
la sent dans la beaute de la femme, dans la grace de sa demarche, dans
l'eclat de ses yeux, dans la melodie de sa voix, dans son doux sourire,
dans son soupir, dans l'harmonie du fremissement de sa robe. Il la
sent profondement dans ses attraits enveloppants, dans ses brulants
enthousiasmes, dans ses gracieuses charites, dans ses douces et pieuses
patiences; mais par dessus tout, oui, par dessus tout, il l'adore a
genoux, dans la fidelite, dans la purete, dans la force, dans la supreme
et divine majeste de son _amour_.

Permettez-moi d'achever, en vous lisant encore un petit poeme, un poeme
d'un caractere bien different de ceux que je vous ai cites. Il est de
Motherwell[79], et est intitule le _Chant du Cavalier_.

Avec nos idees modernes et tout a fait rationnelles sur l'absurdite
et l'impiete de la guerre, nous ne sommes pas precisement dans l'etat
d'esprit le mieux fait pour sympathiser avec les sentiments de ce
poeme et par consequent pour en apprecier la reelle excellence. Pour y
arriver, il faut nous identifier nous-memes en imagination avec l'ame du
vieux cavalier.

Un coursier! Un coursier! d'une vitesse sans egale!
Une epee d'un metal acere!
Pour de nobles coeurs tout le reste est peu de chose--
Sur terre tout le reste n'est rien.
Les hennissements du fier cheval de guerre,
Le roulement du tambour,
L'eclat percant de la trompette,
Sont des bruits qui viennent du ciel;
Et puis! le tonnerre des chevaliers serres qui se precipitent
En meme temps que grandit leur cri de guerre,
Peut faire descendre du ciel un ange etincelant,
Et reveiller un demon de l'enfer.

Montez donc! montez donc, nobles braves, montez tous,
Hatez-vous de revetir vos cimiers;
Courriers de la mort, Gloire et Honneur, appelez-nous

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Text Comparison with First Project Gutenberg Collection of Edgar Allan Poe

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Hart, hart@pobox.
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Back into the chamber turning, all my soul within me burning, Soon again I heard a tapping something louder than before.
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" But the Raven, sitting lonely on that placid bust, spoke only That one word, as if its soul in that one word he did outpour Nothing farther then he uttered; not a feather then he fluttered-- Till I scarcely more than muttered: "Other friends have flown before-- On the morrow _he_ will leave me, as my Hopes have flown before.
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'" But the Raven still beguiling all my sad soul into smiling, Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door; Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore-- What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore Meant in croaking "Nevermore.
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" "Prophet!" said I, "thing of evil!--prophet still, if bird or devil! By that Heaven that bends above us--by that God we both adore-- Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn, It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore-- Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore.
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And the whole seizure, progress and termination of the disease, were the incidents of half an hour.
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But in the corridors that followed the suite, there stood, opposite to each window, a heavy tripod, bearing a brazier of fire, that projected its rays through the tinted glass and so glaringly illumined the room.
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And these--the dreams--writhed in and about taking hue from the rooms, and causing the wild music of the orchestra to seem as the echo of their steps.
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Even with the utterly lost, to whom life and death are.
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"Who dares,"--he demanded hoarsely of the courtiers who stood near him--"who dares insult us with this blasphemous mockery? Seize him and unmask him--that we may know whom we have to hang, at sunrise, from the battlements!" It was in the eastern or blue chamber in which stood the Prince Prospero as he uttered these words.
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And one by one dropped the revellers in the blood-bedewed halls of their revel, and died each in the despairing posture of his fall.
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" "How?" said he.
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I took from their sconces two flambeaux, and giving one to Fortunato, bowed him through several suites of rooms to the archway that led into the vaults.
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We continued our route in search of the Amontillado.
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"True," I replied; "the Amontillado.
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The wall was now nearly upon a level with my breast.
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Against the new masonry I re-erected the old rampart of bones.